Крики, они взрезают пространство словно тысячи ножей. Крики, истеричные, словно писк лабораторных мышей, они не могут знать наверняка, все еще надеются…но шансов – нет. Истерика, они орут, эти крики, визги, слезы повсюду, они раздражают все твои рецепторы, помогают, обрекают…. Впитываешь, внимаешь, ты причина всего этого хаоса – ты единственная причина, единственное бествие этого места. Никого рядом, только ты, твоя палочка, твои слова, заклинания, нож… Это он зажат во второй руке, зачарованный артефакт, дар одного из дальних родственников, коих слишком много для того чтобы хотя бы попытаться вспомнить. Мир пылает, никаких рек, никакого моря не хватит на то чтобы потушить этот пожар. Адское пламя, третий круг, или четвертый, когда перепутались все эти нити, где сейчас находится точка отсчета, куда двигаться дальше? Под ногами жидкость, и белоснежная обувь медленно, но верно окрашивает в ее цвет, совсем не сложно догадаться в какой, алый… А ты когда-нибудь задумывался о том, чем пахнет кровь? У нее запах металла, меди, если это грязнокровка, серебра, если на пути попался отринувший идеал чистый. Она звучит по разному, у нее разный вкус. Всего однажды, справившись с собственной брезгливость она попробовала…отвратительный, мерзкий, привкус поев, все равно что столовое вино смешанное в каберне, в шато плеснули спирта… Это отвратительно, и это поглощает все ее существо. Сладкий, сладкий привкус крови, мерзостно испачканный жизнью. Ты сдохнешь, видишь этот взгляд, эту злость, ярость – запомнил, конечно же запомнил, ведь это последнее, что ты видел в этой жизни. Нож взметнется вверх, с левой руки наискось наверх, словно художник выведет новый штрих на этом холсте. Он пропарывает кожу, обоюдоострый, ни единожды, никогда, никому не затупить его лезвия. Кожа, когда-то она была твоей оболочкой, а теперь предает, расползаясь по ее велению, задета шея, и пока ранка только плачет, выдавая свое наличие, а ты становишься частью действа. Кричишь, дополняя своим голосом эту музыку. Да-да…музыку, слышишь ее? Нет-нет-нет, ну конечно нет…еще один глухой встретивший на своей дороге ту, от которой стоило прятаться. Кричи, это бесполезно, ты пытаешься зажимать руками то, что удержать невозможно. Артерия задета, кровь хлещет, попадая на ее лицо, это улыбка, из детских кошмаров, надолго перейдет в мысли взрослых людей. Она будет тревожить покой глупцов, наивных идиотов, мечтающих переломить ход истории. Ори, никто не поможет, не спасет, вы всего лишь часть интерьера, который ей так захотелось сегодня изменить. Взметнется нож, для того чтобы лишить тебя зрения, две вспышки, ты не успеешь защититься, для этого нужно соображать чуточку быстрее, она – улыбается, смеется, ненасытная тварь, пожелавшая и твою жизнь. Не держись за нее, будет только хуже... Ты знаешь причину, но никогда не сможешь ее осознать, грязнокровка, попытавшийся украсть мир, который не принадлежит тебе… Ты посмел смотреть, посмел поднять взгляд на ту, что по праву рождения выше тебя, лучше во всех отношения, на ту что несколькими мгновениями раньше уже уничтожила десятки людей, вы все здесь, вы обречены, даже в этом месте, где все молят и надеются найти спасение…укрыться невозможно. Священник крикнет – ведьма, и замолкнет навсегда, распятый…это витраж разлетается на тысячи осколков, который вонизились в его тело, заставив молчать, но ты видишь, бойся крыса, еще один не способный противостоять… Еще один шаг вперед по выбранной дороге, под ногами что-то мягкое, каблук пронзает плоть когда ты усиливаешь нажим…это чьи-то тела повсюду, без имен, без лишней информации, ничего не зная… Шаг за шагом двигаясь к цели. Вы сдохнете, не имеющие права выбора, вы сдохнете, уроды, не заслуживающие даже права дышать... Крик пронзит пространство, это будут такие знакомы слова – Круцио, Авада Кедавра. Ты бросаешься ими направо и налево, не размениваешься, уничтожая всех их. Тела повсюду, мертвецы, трупы, дети или взрослые не имеет никакого значения. Все мертвы, только когда их крики замолкают, когда на полу не остается свободного места, когда весь зал наполнен запахом крови, смешением ароматов, ты опускаешь руки. Музыка звучит в твоей голове вечно, кружишься втаптывая чужую кровь как можно глубще в плиты храма. Все мертвы, все обречены – они всего лишь игрушки на дороге. Кому они нужны? А ты вечно будешь бороться, рожденная для войны, во имя бойни, на гибель сотням, тысячам людей. Смейся сумасшедшая они уже не будут строить препоны, не посмеют пачкать этот мир. Твари, не способный даже поднять руку, для того чтобы защититься, разве они достойны жизни? В горящих яростью глазах, в полной уверенности в собственной правоте, с клятвой верности в памяти со святой верой это все во благо, во имя Лорда…да погрязнет мир в крови, для того чтобы возродиться очищенным от скверны… Вы не узнаете имен смерть несущих, до поры до времени, зная наверняка кто – будете бояться даже шепотом произнести их. Вы все лишь случайные фигурки застывшие на пороге, случайные путники. Твари, вы все сдохнете, потому что она – способна… Беллатрикс, посмела…

Резкий вздох разорвавший тишину, он отзывается в каждом сантиметре твоей комнаты, судорожно вздыхаешь, словно в первый раз в жизни. Нет страха, нет сомнений. Ты знаешь, что обречена, потому что видишь все это далеко не в первый раз в жизни, потому что не будешь с этим бороться. Оно поглощает душу, сны, надежды, мечты, все давным-давно погрязло в реальности. Одна в темноте, в спящем доме совершенно одна. Всегда, вовеки. Не понять, для этого нужно видеть, знать, почувствовать. Заперта, в собственных снах другая жизнь идет. Потерянна, забыта… Беллатрикс Блэк, еще ни разу не поднимавшая палочку во имя Лорда. Всего семнадцать…и полная уверенность жизнь из снов… она настигнет, зачем бежать, пытаясь скрыться? Да будет так…в погоне за меткой, прощай…не сбыться, Ave Милорд.